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• Il cigno nero: primo piano di un’ossessione

di Federica Aliano

Dopo il Leone d’Oro per The Wrestler, adorato dai più, compresi gli Alphabet Citizen, considerato sopravvalutato dalla sottoscritta (se non fosse stato per Rourke, antipatico ma innegabilmente immenso attore, sarebbe il solito noioso film di Aronofsky), il suo regista è tornato alla Mostra del Cinema. Apertura e Concorso, che probabilmente gli spettava in quanto premiato, ma che a nostro avviso non è affatto meritato. Pubblicizzato moltissimo prima ancora della kermesse, Black Swan veniva descritto come un thriller psicologico ambientato nel mondo del balletto. Un Eva contro Eva sulle punte.
Ebbene, chiariamolo subito: questo film è lontanissimo dal balletto. Se Nina fosse stata una pornodiva sarebbe stata esattamente la stessa cosa, in entrambi i casi è l’utilizzo estremo del proprio corpo a determinare l’ossessione. Del balletto non c’è nulla, a parte la partitura di Chaikovskij, quella musica che, davvero, è fonte di ossessione per migliaia di ballerine, tanto è potente, evocativa, oscura nei suoi crescendo. E già questa è un’occasione sprecata, perché se si voleva indagare la follia ossessiva di chi ha fatto della danza la sua sola e unica ragione di vita, Il lago dei cigni, con la sua storia orrorifica e terribile, sarebbe stato un territorio da esplorare per davvero.
Ma Aronofski ripete se stesso e i suoi schemi, segue la protagonista con la camera a mano abusata e sempre incollata alla sua nuca, alterna primi piani e dettagli, inserisce un solo totale sul palco del teatro. Qualcuno per favore gli spieghi che esistono anche altri piani e campi per girare un film, specialmente se si parla di balletto. Vorremmo vedere i corpi dei danzatori, non solo i loro occhi gonfi di lacrime e frustrazione. Vorremmo davvero vederla quella sequenza complicatissima, la Coda di Odile, che ossessiona Nina, anche con una controfigura.
L’argomento principale qui non è la danza, non è la competizione tra due ballerine (anche perché non c’è), ma è un disturbo psicologico molto grave, trattato dallo script con una fastidiosa faciloneria, graffiando anziché scavando a fondo e lasciando intuire il tutto sin dalla seconda scena, il che per un thriller non è proprio il massimo. I dialoghi faticano a terminare una frase di senso sintatticamente compiuto, ma anche quando ci riescono sono sciocchi e piatti, superati in monotonia solo dalla regia. Natalie Portman fa quel che può, da attrice indubbiamente piena di talento, ma non viene diretta nemmeno un po’ e, non essendo Mickey Rourke che interpreta se stesso, si ritrova alle prese con un personaggio abbozzato, si sforza di dare profondità, ma non riesce e non può risultare credibile solo con degli eleganti port de bras.

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